Ik zit lekker op de bank, met mijn laatste biertje. Het is al laat, het feestje is al bijna afgelopen. De laatste gasten zijn net vertrokken, maar de gastvrouw, Lise, heeft gevraagd of ik nog één laatste drankje met haar wil drinken. Ze ruimt nog wat glazen op, op blote voeten. Ze had vanavond hoge hakken aan, zwart suède, maar die staan nu netjes naast de bank. Haar voeten hadden rust nodig na het dansen: “Ze doen pijn, ik trek ze uit, niemand die het ziet.”, dacht ze vast.
Ze staat voor me en trekt haar jurkje recht. Haar nagels zijn donkerrood gelakt, perfect halfrond en glanzend. Haar wreef is hoog, haar enkels smal, en als ze even haar gewicht verplaatst, zie ik hoe haar voetzolen zachtjes over de vloer glijden. Ik zet mijn glas neer.
“Kom eens hier,” zeg ik zacht.
Ze kijkt me aan, bijt op haar lip en komt dichterbij. Ze blijft recht voor me staan, haar tenen net een paar centimeter van de mijne.
Ik laat me langzaam van de bank glijden tot ik op mijn knieën zit. De vloer is warm onder